Poesía y Psicología

¿Recordáis Descripción del héroe? Este poema es su continuación.Descripción de los poderes de un superhéroe.

2012-01-27T12:37:00.001+01:00

Los superhéroes vuelan
cuando huele a quemado en la cocina,
o se les ha hecho tarde
para llegar a por los niños
a la salida del colegio.

La capa de los superhéroes
tiene el color de la derrota
y está compuesta de epidermis
muy bien endurecida
por los golpes del tiempo,
las zancadillas de la suerte
y el insulto emergido de un pasado
que no termina nunca de pasar.

La máscara de todo superhéroe
es su mirada pétrea
de tanto no ver nada
a plena luz del día.

Su antifaz son las ojeras rebosantes
de años de mal dormir
y un litro en cada ojo de disgustos.

El traje de todo superhéroe
es un intento de sonrisa
que no nos llega a convencer
y un chaleco hecho a prueba de nostalgia.

No necesita magia el superhéroe
para hacerse invisible:
es inherente a su condición.

Lo cómico y terrible de esta historia
es que los superhéroes de verdad
no salen en los comic:

sobreviven a dos metros de nosotros
en su guarida llena de tristeza,
esperando, pacientes,
por si nos tienen que prestar una cebolla,
un poco de sal o dos caricias
el día que nos sean necesarias.

Recital de poesía en sidecar

2012-01-20T10:44:00.000+01:00

Laura Gómez Recas y Jesús Arroyo en Libertad 8 el jueves 2 de febrero a las 19:30.

No os lo perdáis

Descuidos

2012-01-17T10:07:00.001+01:00

Tantos trayectos recorrí con pies de plomo
que han invadido las durezas
cartílagos, empeines y tobillos;
no alivian los vendajes y plantillas
el dolor del metatarso
y ahora se sobrecargan las lumbares.

Sujeté tanto la lengua
que la venció la mansedumbre
y se dormía en las alfombras
sobre una vieja zapatilla al lado de la estufa:
la narcolepsia se hizo fuerte en sus papilas.
Y mantuve tanto la compostura
que se me ha convertido en mantenida;
a punto estuve de ponerle un piso.

He medido tanto las palabras
que se rompió la regla, el metro y el calibre
y ahora salen sin más,
desmesuradas,
a horas intempestivas
o en tonos incorrectos en todas direcciones
sin importar qué oído las escucha
o qué odio las soporta.

He cometido, reconozco, el mayor de los descuidos:
querer cuidarlo todo.

GRACIAS

2012-01-13T10:15:00.002+01:00

DOY SINCERAMENTE LAS GRACIAS A TODOS AQUELLOS AMANTES DE LA POESÍA QUE AYER ELIGIERON ENTRE SUS MÚLTIPLES COMPROMISOS ACOMPAÑARNOS A MARÍA Gª ZAMBRANO Y A MI EN EL RECITAL DE LIBERTAD 8. SIN VOSOTROS LA POESÍA NO TIENE SENTIDO. NOCHES COMO LAS DE AYER QUEDARÁN SIEMPRE EN EL RECUERDO. UN FUERTE ABRAZO.

Invitación al recital

2012-01-04T21:16:00.000+01:00

El próximo día 12 de enero en el café Libertad 8 tendré la oportunidad de compartir con vosotros mis poemas dentro del ciclo Poesía en Sidecar junto a María Gª Zambrano a las 19:30.
Estáis invitados.

Felices fiestas (Adagio de Albinoni a la guitarra eléctrica)

2011-12-25T18:59:00.000+01:00

Os deseo feliz navidad y próspero año nuevo.
(Perdón por las deficiencias de sonido)

Un abrazo muy fuerte para tod@s

Motivos del agotamiento

2011-12-21T12:44:00.000+01:00

Cansarnos hasta que tiemblen los tendones,
quedar extenuados, doloridos,
hacer de la lumbalgia una bandera
y ondearla con denuedo
sobre la colina de nuestra carne reventada.

Herniarnos, sufrir, caer en la fatiga,
sentirnos decaídos,
darle al insomnio carta blanca
y esforzarnos siempre un poco más
de lo que alcanzan nuestras fuerzas.

Ver como el agotamiento nos gobierna
y se acuartela en nuestro cuerpo.

Y al fin,
enfermos incurables, convalecientes de la vida,
sentirnos falsamente victoriosos
—aun con las costillas demacradas—
creyendo que engañamos a la muerte
por estar des fallecidos.

Cosas que pedir a un olmo

2011-12-18T16:29:00.003+01:00

Una siesta a su sombra en el verano;
oquedades donde asentar los nidos;
sostén firme para nuestro columpio;
un refugio al jugar al escondite;
un lienzo donde hincar el estilete
que dé fe del amor cuando haya muerto;
ser musa, aun hendido por el rayo,
con el tronco quebrado y carcomido;
una lluvia de hojas en otoño;
resguardo para un beso en plena tarde
de los ojos que hurgan con envidia;
alguien a quien poder dar un abrazo
y que no exija a cuenta casi nada:
sólo pasar por alto las hormigas.

Todas sus posesiones las entrega,
no ambiciona guardarlas para él mismo:

¿Entonces qué nos pasa,
eternos disconformes con la vida,
exigiendo de más al que no tiene,
que viendo rebosantes las alforjas
seguimos obcecados con la peras?

Casuística (microautobiografía poetizada)

2011-12-14T10:09:00.001+01:00

Aunque no venga al caso reconozco
que siempre he sido un caso.

Primero un caso clínico,
luego de juzgado de guardia;
en varias ocasiones un fracaso.

Puede que no me hicieran caso
o que tuviera en demasía.

Ahora entiendo
que me dieran las cosas tanto asco,
que fuera a saco por la vida.
Y los años de caos —interminables.

En cualquier caso sólo espero
un juez benevolente.

Y ser sobreseído.

Si la poesía hablara diría cosas como ésta

2011-12-05T15:03:00.001+01:00

El día que el zumbido del motor de la nevera sea tu contertulio más atento
y las pelusas de la alfombra la más molesta de todas tus visitas.

El día que el polvo del armario se haya convertido en tu obligación más esperada.

El día que no te hagas más preguntas porque te conformas con las respuestas que ya tienes.

El día que te indigne el ruido de una broca porque invade tu silencio con su voz penetrante,
y el sonido del timbre de tu propia casa siempre te llene de inquietud.

El día que te sientas satisfecho por no tener más preocupaciones.

El día que una rama a través de la cortina sea la vida más próxima a tu muerte.

Ese día ven.

Te estaré esperando de versos abiertos en este sofá mullido de palabras.

Mi sed es de lo más primaria

2011-11-25T10:44:00.001+01:00

Si alguien de por aquí quiere quererme
decirle que no quiero
amor de gran reserva,
añejo, envejecido en barrica
de roble americano
de yo no sé qué bosque.

Ni amor de importación
de nombre rimbombante
con etiqueta luminosa
y denominación de origen,
de esos que se guardan
en cajas de madera,
igual que los difuntos.

Ni necesito amores
meticulosamente elaborados
con productos selectos.

Ni tampoco espumosos, con burbujas,
metidos en botellas
de cuello interminable
y precio prohibitivo.

Ni amor de bodeguilla,
cautivo en el lugar más frío de la casa
que solo ve la luz cuando aparecen
visitas importantes.

Por si alguien de aquí quiere quererme
sabed mis preferencias:
a mi lo que me gusta,
lo que en verdad me gusta,

es el amor del grifo.

Este es un poema surgido como consecuencia de no tener a mano, durante algunas horas, una botella de agua.

2011-11-19T11:17:00.001+01:00

Hoy tengo SED.

Y digo SED,
pienso SED,
grito SED.

Pero no como necesidad fisiológica de agua
sino como imperativo del verbo SER.

Vamos,
que seáis,
que os atreváis a SER

quienes realmente SOIS

para que no se os reseque
el brillo de los ojos.

Letra pequeña

2011-11-14T16:59:00.001+01:00

No logra la poesía
pasar de ser letra pequeña,
impresa en libros irrisorios,
con páginas escasas
y precios excesivos.

Deportada a lugares secundarios,
lejanos, polvorientos:
estanterías mal organizadas
o el bolsillo interior de un chubasquero
plagado de pelusas.

Letra pequeña
que sólo usa gente rara, bohemia, soñadora,
preocupada en cuestiones baladíes:
los mil y un recovecos de la vida
o las manchas de aceite del pasado, por ejemplo.

Letra pequeña,
ridícula,
minúscula.

Pero imprescindible*.

*Pobre de aquel que no la lea. No podrá reclamar que algún poema apacigüe el dolor de sus rodillas cuando la decepción se adueñe de su cuerpo y la tristeza gane la batalla.

Hacía tiempo que no me venía a visitar un soneto, pero éste se ha presentado sin invitación. De un golpe seco

2011-11-06T09:34:00.002+01:00

Perderte así, sin más, tan de repente,
como se pierde el tiempo o el abrigo
que aunque ya no abrigaba iba conmigo
sin que importara el clima ni la gente.

Perderte así, de golpe, como un diente
para el que masticar es un castigo
y le dice a la encía: “Yo no sigo.
No se puede seguir sin aliciente”.

Perderte así, como se pierde el rumbo,
las partidas, o las llaves del coche,
como se pierde el sueño o un motivo,
como la vertical cuando me tumbo
y se va haciendo la noche más noche
y cuesta simular que uno está vivo.

Armisticio

2011-11-03T19:46:00.000+01:00

Muerto el perro,
sarnoso, desdentado,
sin desparasitar,
tirado en un arcén
de carretera secundaria,
con un ejército de moscas y gusanos
como únicos testigos
de su final irreparable.

Muerto el perro,
sin dueño y sin collar,
con cicatrices en el lomo
y una oreja rota
de sus peleas callejeras.

Muerto el perro,
longevo, apaleado,
con las uñas gastadas y partidas
de correr a ninguna parte.

Muerto el perro
que durmió en el chamizo,
durante nueve lustros,
que hay entre mi esternón y las costillas.

Muerto el perro.

Se acabó la rabia.

Cronología de un desaliento

2011-10-30T14:44:00.000+01:00

“Hay golpes en la vida…”

César Vallejo

8:45.-Hay tristezas que no consiguen abarcarse con ningún alud de letras y ni un centenar de rostros demacrados las definen.

9:50.-No las aplaca el alcohol más puro, el café más cargado, ni paladas de culpa en el duodeno.

14:32.-No se desafilan ni dándose de frente con la más rotunda de todas las certezas.

14:40.-Las lágrimas son su combustible.

16:25.-Con horas como lustros que huelen a neumático quemado y saben a punta de tornillo.

17:42.-En días como éste, de penuria, suenan a despedidas los saludos y las risas son preludio de tormenta.

18:00.-La luz del sol es una aguja y la contaminación una aliada.

22:55.-Mejor dejar a estas tristezas que se pudran, que encuentren acomodo por sí mismas entre vísceras, músculos, sangre… algún recuerdo.

23:05.- Que las degrade el tiempo y la palabra.

24:10.-Violentas e impasibles, no se conforman con tirarnos en la acera. Abusan de nosotros. Y sabiéndose más altas y más fuertes, atacan en manada en plena noche.

Peligros que acarrean algunos tipos de verdad

2011-10-21T10:19:00.000+02:00

Hay algunas verdades como puños
con un recubrimiento de acero en los nudillos,
verdades que retienen, atrapan y sujetan
con sus callosos dedos irrompibles,
verdades que se empuñan cual revólver
o florete de punta emponzoñada.

Hay verdades que no solo nos duelen
sino que nos destrozan los órganos vitales en que irrumpen
en busca de refugio y alimento,
verdades que cargamos a la espalda
como fardos de leña humedecida
que no nos servirá para alumbrarnos.

Y hay quien se enorgullece
de decir a la cara las verdades:
ignoran que no solo son sinceros,
también son agresivos. Lo sé. Yo fui uno de ellos.

Que se queden con todas sus verdades como puños
aquellos que precisen defender su razón a puñetazos.

Puestos a elegir,
a día de hoy yo me decanto
por verdades a medias y mentiras piadosas;
quizá no sean tan dignas y honorables
pero generan muchos menos
derramamientos de sangre.

Fiel a mi intento de aunar psicología y poesía, publico este relato: Desarrollo evolutivo del libro

2011-10-17T15:44:00.000+02:00

Los libros atraviesan, igual que las personas, fases diferentes.

Su gestación no siempre dura nueve meses, sin embargo, provoca náuseas mañaneras, induce antojos algo descabellados y aísla a quien lo lleva en sus entrañas. El peso con que carga a quien lo escribe, inflama ciertas partes de su cuerpo.

Recién nacidos, tumbados en la sección de novedades, nos seducen con su brillo reluciente y su faja bien planchada. Su olor a papel aún no leído nos permite augurarles un futuro repleto de posibilidades: triunfos, citas y hasta premios. Incluso puede que vayan a la universidad.

Más tarde, cuando ya echaron a andar, con los hombros encogidos por la presión de sus vecinos de balda, nos muestran, en pie, sus lomos marcados por las manchas de café y los golpes en la mesa. En esta edad madura no tienen más remedio que cargarse de paciencia y esperar el impulso de su dueño —si es que alguna vez fueron comprados y tuvieron la fortuna de ver la luz del día— de plantar las huellas en sus hojas. Que el lápiz subraye su interior o realice anotaciones será la única caricia que reciban en esta larga etapa de sus vidas.

Ya entrados en años, abandonan la postura vertical y aquí, también como humanos, con la piel gastada y amarilla, se recuestan. No en espacios solemnes o lujosos, como mausoleos o panteones; en cajas de cartón o de madera pueden encontrarse en maleteros, sótanos, desvanes: territorios fríos y poco visitados —acaso lo domingos—, de iluminación escasa y sin lugares expresamente habilitados para hacer de la lectura algo agradable.

Algunos, los menos, aquellos a los que más favoreció la suerte y lograron esquivar las dentelladas del tiempo, alcanzan una segunda juventud. Librerías de viejo o la feria del libro antiguo y de ocasión, suelen ser sus residencias más habituales.

E igual que nosotros, ilusos, los libros también aspiran a alcanzar la eternidad.

Parte de lesiones con pronóstico leve (gracias a vosotros)

2011-10-10T15:13:00.000+02:00

Hoy se me ha infectado
un quince de febrero
del año dos mil siete,
y traigo la alegría en cabestrillo.

También se han magullado
las miras de futuro;
parece que hay fisuras
en las vértebras del vuelo.

El daño ha hecho metástasis
en todos los recuerdos de marzo, abril y mayo;
quizá la amputación sea necesaria
de todo aquel semestre,
no vaya a ser que al optimismo
le coma la gangrena
y se acabe perdiendo por completo.

Me recomienda el cirujano,
para que el pronóstico mejore
y se recorte la convalecencia,
que me pida la baja
y escriba algunos versos,

que busque luego un recital,
lo anuncie por correo y en carteles,
que llame a todo el mundo,
que no me importe ser pesado o un incordio,
que me rodee de amigos por docenas
y lea a tumba abierta
estos escritos
a mi gente.

Agosto en Madrid

2011-09-26T15:34:00.000+02:00

Hay quien pregona alegremente
que no hay mar en Madrid.
Pero lo cierto es que el mar existe,
camuflado en recónditos lugares
al margen de los ojos
que ignoran la manera de encontrarlo.

Se puede vislumbrar un oleaje
en el temblor ondulatorio
que muestran las cortinas
cuando el aire nocturno las sacude.

Para encontrar agua salada
llorar se hace imprescindible;
a aquellos que les cueste
yo les recomiendo
que posen la memoria
en los recuerdos más lejanos:
afloja el lagrimal que es cosa fina.

Aletas de tiburón hay a cientos
en cualquier tallo de rosal;
el aguijón de una medusa,
la mirada de un drogodependiente;
las arenas que engullen nuestros pasos,
el asfalto cuando se recalienta
y nos secuestra las sandalias.

Y las rocas que adornan cada playa
y aguantan la embestida de las olas,
los corazones de los madrileños
que saben que es mentira este poema.

Agradecimientos

2011-09-23T10:55:00.001+02:00

Infinitas gracias a tod@s los que estuvisteis ayer en el Centro asturiano asistiendo al recital de Poesía en sidecar. Fue un placer sentiros tan cerca. Me sentí arropadísimo. Habrá más oportunidades de compartir veladas tan maravillosas como la de anoche. Un enorme abrazo.

REVOLUCIÓN. La uniformidad a que nos obligan los tiempos actuales me fuerza a retomar un relato que escribí y publiqué hace tiempo.

2011-09-14T11:35:00.001+02:00

Como todas las generaciones, también ésta quiso derrocar a su predecesora. Escudriñaron defectos y errores, detectaron los fallos, los excesos y por aquellas hendiduras introdujeron palancas primero; después, las excavadoras. Y es que, como todos los jóvenes (valga en su descargo que es su obligación al fin y al cabo) creyeron estar en posesión de la verdad; no de una porción o un fragmento: toda la verdad. La primera piedra sobre la que se edificó esta nueva revolución fue suprimir tildes y acentos: jamas volveria a haber letras mas sonoras e importantes que otras. En esta funcion todos serian actores, no habria ya protagonistas ni figurantes. Asi que con el pecho henchido y las barbillas altas pusieron manos a la obra y comenzaron a construir sobre este cimiento su sociedad, dejando a esdrujulas y agudas soterrarse en el olvido. Transcurrieron las cosas en aparente calma durante un tiempo, hasta que un dia fue señalada con el dedo una mayuscula, debido a su supuesta altaneria: por unanimidad se decidio reducirla a tamaño estandar, por mas que adujo ser un nombre propio. de ahora en adelante nada seria propio: todo perteneceria a la colectividad. sin mayusculas ni acentos su mundo parecia mas en paz, aunque ciertos asuntos continuaban irresueltos: algunas palabras, no teniendo letras de diferente tamaño que las demas, daban la sensación de manejarse con cierta prepotencia, como las que iniciaban parrafo o iban tras punto y aparte. era tal el empeño en erradicar el mal de la desigualdad que, sin contemplaciones, fue tomada la drastica medida de eliminar los signos de puntuación que tanto lugar a equivoco estaban generando y aun podrian haber sido mayores los recortes si llegan a prosperar las propuestas planteadas por algunas letras cansadas de ser miradas por encima del hombro de bajar los humos a las mas altas como la l o la t hasta se inicio el debate sobre si realmente eran imprescindibles los puntos de las ies y las jotas o eran superfluos adornos decorativos el desorden se acrecentaba dia tras dia pero fue considerado un mal inevitable como el crujido de vertebras cuando se endereza una espalda contracturada un daño inherente a toda transformacion social de modo que la inconformidad consustancial a todo lo vivo prosiguio devorando los logros ya obtenidos exigiendo nuevas conquistas nuevas cimas que coronar y si bien era patente que la igualdad entre palabras habia sido con creces alcanzada no sucedia de igual manera con las relaciones entre ellas por lo que para estrechar lazos y evitar distanciamientos que pudieran ser interpretados como muestras excesivas de orgullo se suprimio el espacio entre palabras yallemadelaunionhacelafuerzaquisieroncambiarlarealidadaunsolopasohastaquelaconfusionfueadueñandosederenglonesfolioscuadernoslibrosyaunqueseelevaronvocesdisidentespretendiendopaliarelcaoscrecienteotrasigualesdeestridentesahogaronlosinfructuososintentosdeencauzarloquehaciapocotiempoeraunmalmenoryahorasumiaalpaisenteroenunirrefrenablesinsentidoquedejabaelcaminoalfombradoparalallegadadeunnuevodictador

El suelo y la suela

2011-09-09T11:18:00.002+02:00

El día que el suelo y la suela se encontraron sintieron que habían nacido el uno para la otra, y a cada paso se besaban como cualquier pareja normal, sin importarles el barro, los chicles, las chinchetas… Cuando la suela bailaba, el suelo reía sin reparar en el hecho de que era sobre su rostro por donde la felicidad de ella se deslizaba, y el retumbar con sus saltos lo tomaba como una muestra de cariño, un compartir algo juntos más allá de las relaciones convencionales tan atadas a las formas y las buenas maneras. Si la suela tenía que andar —al fin y al cabo su función— él permanecía a la espera, limpio y silencioso, hasta que llegada la hora del regreso quedaban sembradas de huellas sus losetas pulidas. Con el correr del tiempo se fue agrietando, así que la suela, temiendo tropezar, buscó por supervivencia no pasar por allí: se quedó a cuadros, ningún suelo del mundo podría darla tanto sostén. Optó por encerarse hasta convertirse en espejo. La última vez que la suela pasó por él, resbaló. Desde entonces, se perdieron el rastro.

Vicisitudes de una escalera mecánica

2011-08-31T17:22:00.000+02:00

El 15 de marzo de 2010, al recorrer los pasillos del transbordo de la estación de Avenida de América que conecta las líneas 6 y la 7 de la red de metro de Madrid, pude contemplar un insólito hecho: una joven semidescalza forcejeaba a brazo partido en la parte superior de una escalera mecánica para intentar recuperar su bota izquierda, cuya puntera había quedado atrapada entre el peldaño superior y los afilados dientes metálicos. Tuvieron que ser dos operarios del servicio de mantenimiento quienes extrajeran la bota de piel de las fauces de la escalera, tras varios minutos de denodados esfuerzos.

Puesto que era la primera vez que yo veía hacer uso de la fuerza a esta escalera mecánica —que había utilizado en multitud de ocasiones— me asigné la tarea de desentrañar el misterio de aquel arrebato, pues estaba seguro de que hasta aquella fecha la escalera había sido completamente inofensiva. Poco a poco, con el curso de mis indagaciones, fui comprendiendo las causas del inusual ataque.

Debo decir en descargo de la escalera, que era de subida, lo que significa que día tras día, año tras año, su trabajo consistía en transportar viajeros a lomos de sus peldaños, función que realizaba sin emitir el más leve chirrido de cansancio.

Comprobé más adelante que la gente no solo la pisoteaba sin contemplaciones, sino que en ocasiones arrojaba sobre ella papeles, chicles y otros productos de desecho. Incluso hay quien aprovecha el corto trayecto para sacar lustre a sus zapatos de modo gratuito, rozándolos con el cepillo que adorna sus laterales.

También detecté que en ocasiones los chicos en sus andaduras nocturnas la detienen de modo súbito pulsando el botón rojo de parada sin previo aviso, con el fin de incomodar a otros viajeros, paro forzoso que somete sus mecanismos a una tensión tremenda.

Si a esto añadimos que las únicas caricias que recibe son de manos efímeras de desconocidos en busca de sostén donde afianzarse; y que la chica a quien le fue arrebatada la bota era bien parecida, con una larga melena de color castaño y un bolso a juego con el calzado, nadie en sus cabales podría emitir un juicio de valor sobre el agresivo comportamiento de la escalera mecánica: cualquiera que hubiera estado en su lugar podría, en algún momento de su vida, haber cedido a la tentación de agarrar el pie de aquella chica.

Desde entonces, aunque estoy convencido de que tras aquel furibundo ataque la escalera recuperó la serenidad y es altamente improbable que pudiera repetirse en un futuro, cada vez que recorro ese transbordo, intento subir a pie las escaleras. Nunca se sabe.

Por qué no limpio los cristales

2011-08-23T22:34:00.002+02:00

Aunque el final del poema anterior pudiera dar a entender que ha llegado mi momento de utilizar las sábanas raídas (que ya no sirven para otra cosa) os recuerdo por qué no limpio los cristales:

Los cristales limpios me parecen faltos de personalidad,
domesticados, forzados a la inexistencia
de delimitar lugares,
sin huellas dactilares que les identifiquen,
como los asesinados,
instigados al delito
de no mostrar la realidad
tal como es.

Enseñanzas de los objetos

2011-08-13T10:10:00.001+02:00

Quienes quieran saber de la paciencia
que observen un columpio en día de lluvia.
O bajen al trastero
y extraigan la guitarra descordada
del ataúd con fieltro en que dormita,
enterrado bajo las sillas viejas,
los álbumes antiguos, mapamundis,
monedas ya sin curso
y apuntes de colegio.

Quien quiera de verdad
saber qué es la paciencia
que abra su caja de herramientas
y busque ese tornillo
roñoso y diminuto
que aguarda cada día
al destornillador de estrella
que encaje en su hendidura cruciforme
y le incruste, girando, en otro cuerpo
para poder al fin tener un uso.

Quien de verdad pretenda
saber de la esperanza
que pregunte a las sábanas raídas
que hace siglos cubrieron el sueño de sus amos,
y ahora apolilladas
llenas de desgarrones
aceptan de buen grado su futuro:
ser un trapo perfecto
para limpiar cristales.

Entrevista en la radio sobre en libro "La enfermedad de la prisa"

2011-08-10T15:53:00.006+02:00

Si no tenéis mucha prisa y no pudisteis escuchar la entrevista que me hicieron ayer en el programa "La atalaya" dentro de la promoción del libro, podéis escucharla ahora pinchando en el encabezamiento o este enlace. www.ivoox.com/atalaya-entrevista-luis-miguel-rodrigo-gonzalez-audios-mp3_rf_761071_1.html
Dura apenas diez minutos. Un fuerte abrazo y gracias por vuestro importantísimo e impagable apoyo. Si estáis interesado@s en adquirir el libro lo podéis hacer a través de la editorial PSiMÁTICA o contactando conmigo.

La enfermedad de la prisa

2011-08-08T15:30:00.002+02:00

Mañana martes 9 de agosto, en torno a las seis de la tarde (depende de las vicisitudes del directo), seré entrevistado en el programa "La atalaya" de la cadena COPE, que me ha brindado la oportunidad de promocionar en su espacio radiofónico mi libro "LA ENFERMEDAD DE LA PRISA: un trastorno de los ideales".

Un abrazo a tod@s. Y felices vacaciones.

Vida y muerte de un poema

2011-07-18T00:33:00.001+02:00

Como partículas de polvo
que solo son visibles
cuando las ilumina
la luz que filtra la persiana,
así son casi todos los poemas:

entes flotantes en el aire,
imperceptibles, diminutos,
apenas existentes…

Hasta el momento que alguien llega
y clava en ellos su mirada.

Entonces, de nuevo, palpitan
arropados por esos ojos
cálidos, serviciales,
que inyectan energía a sus estrofas
y oxígeno a sus versos.

Y reviven.

Así es la vida del poema.
Idéntica a la nuestra.

Interrogatorio a nadie

2011-06-03T10:20:00.000+02:00

Hoy vengo decidido a plantear
unas cuantas preguntas,
inverosímiles, ridículas,
carentes por completo de sentido.

¿Dónde son enterradas
las luces de las velas
cuando las ejecuta el fluorescente?

¿En qué lóbulo del cerebro
se ocultan los recuerdos más felices
cuando el dentista aplica
su frío instrumental
a nuestro premolar cariado?

¿Como una piedra en pozo
cayeron las palabras
por dentro de la boca,
cuando los nubarrones
someten nuestros días?

¿Por qué decimos callos
a las durezas de la piel?
¿Será que raspa y se endurece
aquello que se calla?

¿Y la calle? ¿Por qué se llama calle?
¿Para que se guarde silencio
y se reconcoma el dolor entre cuatro paredes,
y nunca al aire, a la vista de todos?

Sólo os quería hacer unas preguntas.
Me dan lo mismo las respuestas.

Recomendaciones para momentos difíciles

2011-05-09T13:22:00.001+02:00

Para reunir valor en ocasiones
no basta con hacer una llamada,
enviar un correo,
mandar SMS,
tocar con los nudillos en su puerta…

Para encontrar valor algunas veces
hay que ser docto en buscar huellas,
poner a punto el detector,
saber olfatear
para intuir sus escondrijos:
los baúles sin llave ni cerrojo
salvados del naufragio entre mudanzas;
el bolsillo interior de un chubasquero
plagado de canicas y pelusas;
la camiseta vieja
con un dorsal cosido de delantero centro
que solo conoció
aplausos y victorias;
aquellas deportivas ya sin suela
que nunca atravesaron
las sendas de la decepción.

El valor sabe escabullirse,
conoce bien el modo de eludirnos,
se filtra, se diluye,
no se deja apresar tan fácilmente,
escapa a nuestro tacto
como una lagartija
que sabe que hay peligro
y busca entre las piedras
lugares más seguros.

Para reunir valor en ocasiones
y lograr pegar ojo
dos,
tres horas,
hay que llegar al núcleo de la angustia
y rogarle que salga

como a un cachorro herido
atrapado entre escombros.

Pequeño homenaje a Zuñi

2011-04-04T13:32:00.001+02:00

Cosas que sabe todo chatarrero

Quien venga a quitar hierro
deberá tener una furgoneta de gran capacidad,
cortaalambre, martillo y alicates,
sierra radial, soplete;
botas y guantes apropiados.

Quien quiera quitar hierro
que traiga betadine
alcohol, tiritas, agua oxigenada;
y aguja e hilo de sutura.

Quien se atreva a venir a quitar hierro,
a introducir las manos y los ojos
en algunas cuestiones cotidianas
mejor que se haya puesto, por pura precaución,
una inyección antitetánica
y el corazón más duro que encuentre en la nevera.

Hay circunstancias en la vida
que no se dejan quitar hierro
sin oponer la resistencia más feroz.

Sueño escurridizo

2011-03-26T22:20:00.001+01:00

Todos los sueños se cumplen
aunque sea en otras personas.
J.J. Millás

Me está costando hoy coger el sueño.
Por más que le persigo, le acorralo
y cierro sus salidas,
se logra escabullir, resbaladizo,
como si conociera cada roto
que tiene mi consciencia.

Utilizo las trampas más sagaces,
procuro convencerle
a base de argumentos y artimañas:
intento darle pena,
imploro, ruego, me lastimo,
le muestro mis heridas,
los puntos de sutura,
todas las cicatrices...

Pero es irreductible y escapa de mis dedos.
Solo un mechón de sueño retengo entre mis uñas.

Algunas ilusiones son inalcanzables.

Mejor dejar que emigren a otros territorios,
que prosigan su curso libremente.

Quizá en alguna parte una persona
precise
más que yo
de su presencia.

Economía sumergida

2011-03-13T14:53:00.000+01:00

Esta mañana vi unos ojos.
Tendrían nueve años.
Desde un contenedor de reciclado me miraban.
Eran las nueve y seis minutos.
Buscaban cartón y papel.
Había por el suelo de la calle
facturas atrasadas, libros viejos,
periódicos, revistas…De tristeza,
algunas toneladas.
Tan sólo unos gramos de orgullo.

He visto únicamente
los ojos oscuros del niño.
Asomaban por ese ventanuco
por donde el contenedor traga
productos desechados.

Estaban enjaulados esos ojos
en una minúscula celda de desesperación.

El kilogramo de papel se paga a trece céntimos.

Son cerca de las doce.
A estas horas habrán apilado esos ojos
—que me buscan aunque ya no los vea—
material suficiente para comprarse un bocadillo.
Quizá en este momento estén llorando.

Luego volverán al contenedor
a escudriñar las sobras de la gente.

Esta mañana he sentido auténtica vergüenza.

Parque El Paraíso (Distrito San Blas)

2011-02-21T16:35:00.000+01:00

Hay barrios de iluminación escasa,
incluso a plena luz del día,
donde la muerte,
luciendo su negrura sin tapujos
—como los chulos los botines de domingo—
se sienta a sacar filo a su instrumento
sobre cualquier bordillo, banco o escalera,
y no hay quien le dirija una palabra de reproche
por más que deje perdidas las aceras de óxido,
tristeza y limaduras de metal.

Hay zonas, en mitad de las ciudades,
que parece que no han pagado sus tributos,
que están fuera de la jurisdicción de la cordura.

Hay algunos sitios que el ser humano aún no ha conquistado
aunque tengan semáforos y estancos.

Esperan a la vuelta de la esquina.

La mentira

2011-02-19T17:49:00.003+01:00

Si vivir es ir muriendo poco a poco
pasar por la vida sin vivirla
es un burdo intento
de engañar a la muerte.

Preguntas a un barman

2011-01-30T16:56:00.001+01:00

Si el vaso no está roto
entonces ¿por qué deja sus cercos en la barra?

¿O es que el vaso
asombrado de, al fin, tener un uso
dibuja en aluminio
su gesto de sorpresa?

Cansado ya de estanterías
¿querrá dejar impreso
su beso en el metal
para mostrarle así agradecimiento?

¿A lo mejor pretende dejar rastro
de su presencia efímera
hasta que la bayeta
de absorción implacable
asesine su huella circular?

¿Y no querrá el vaso decirnos
que tiene un agujero en lo más hondo
por donde se vierte su vida
igual que las personas?

De lo que hay ninguna duda
es de que un posavasos
no es más que una mordaza.

PRESENTACIÓN

2011-01-30T10:48:00.003+01:00

Tengo el gusto de invitaros a la presentación del libro
"La enfermedad de la prisa: un trastorno de los ideales"
el día 24 de febrero a las 20:00 en ACIPPIA
calle Modesto Lafuente 4 1º izqda (metro Iglesia)
Contaremos en dicha presentación con Daniel Ustarroz, prestigioso psicoanalista
y prologuista del libro.
Tras la presentación tendrá lugar un vino.
Os espero.

Refugios infantiles

2011-01-19T13:29:00.002+01:00

No hay esquina de patio de colegio
que no haya estrechado
con sus brazos de piedra
el desconsuelo de algún niño:

balonazos, suspensos, los abusos
de aquellos que se creyeron más fuertes
porque atacaban en manada;
la indiferencia de los profesores,
lluvia, frío, desprecio;
la caída en un charco
del bocadillo que hizo nuestra madre
debido a un empujón
que nos cogió desprevenidos.

Así, año tras año, curso a curso,
las tapias de colegio,
se han hecho tan expertas en tristeza
que apenan al adulto
cuando las ve sombrías,
con los chicles tapando sus arrugas,
las huellas de zapato en sus facciones
y nadie a quien cuidar
en los recreos.

Muchas gracias

2011-01-17T22:17:00.002+01:00

A todos los que tuvisteis el detalle de pedirme el libro en el recital del jueves de Rosa y Gonzalo, muchísimas gracias.
He sentido vuestro apoyo y os lo agradezco.

Cucaña

2011-01-11T18:39:00.000+01:00

Cuando le da a la vida
por hacerse la dura, la estirada
y tuerce la cabeza
al tropezarse con nosotros por la calle,
retirándonos el saludo,
como si no nos conociera
ni de vista…

Mejor sentarse al pie por si las horas
la lluvia o la vergüenza
disuelve esa sustancia pegajosa
que la transforma en algo inalcanzable,
igual que las pendientes escarpadas
cubiertas por la nieve,
el corazón de algunos desalmados
o este domingo

negro,

escurridizo.

La enfernedad de la prisa

2011-01-04T23:59:00.000+01:00

Por fin, después de cuatro años de trabajo,
hemos logrado editar La enfermedad de la prisa en la editorial Psimatica.
Podéis encontralo en formato digital en la página web de la editorial o en papel poniéndoos en contacto conmigo.
Un fuerte abrazo a todos.

Feliz 2011

Amores de lavabo

2010-12-24T09:56:00.000+01:00

En mitad del silencio de la noche
sus cuerpos empapados por el uso
se observan cara a cara.

Sus pies se rozan suavemente
y sus cabellos se acarician
como si un beso hubiera
trenzado cada fibra a la del otro.

A través del cristal
de un vaso vacío
sus siluetas deformadas
reposan somnolientas.

Hay temporadas
en que sólo los cepillos de dientes
saben de amor.

Despedida a Ana Montojo

2010-12-15T20:48:00.000+01:00

Ahora que has dejado todo dicho,
que tus palabras han arado nuestros campos
hasta hacer brotar de ellos cosechas abundantes
de ilusión y fantasía…

Ahora que nos has hecho llorar contigo,
reír contigo,
odiar contigo.

Ahora que nos habíamos acostumbrado
a que nos cegaran los rayos que desprenden tus poemas
antes de meternos a la cama
y tener así un motivo para despertar al día siguiente.

Ahora que has limpiado nuestras tripas
de todas las infamias que habían acampado
en sus rincones…

Ahora…

Ahora vas y nos dejas huérfanos de tus versos,
llamando con un clic en la pantalla de tu blog
por si acaso te apiadas de nosotros
y te dignas a acogernos,
a prestarnos hospicio unos minutos
para escapar del frío de la noche
y del miedo a tener que cruzar los calendarios
sin más norte
que un folio medio a oscuras
o un teclado polvoriento.

Antes de despedirte
prométenos tan sólo
que si la amargura te coge por la espalda
volverás a empuñar la brutal espada de tu verbo
hasta dejarla malherida
como has estado haciendo
hasta ahora.

Prescripción facultativa

2010-12-13T10:37:00.000+01:00

Cansado de lamentos y sollozos
decidíó un día pasar página.

Y pasó cientos, miles…

Leyó enciclopedias, prospectos,
composición de detergentes,
recetarios, agendas, instrucciones…

Ahora,
tras el fortín de las dioptrías,
intenta inútilmente obedecer al oftalmólogo
y pasar página realmente,
leer menos y vivir
un poco más.

La poda

2010-12-01T11:02:00.000+01:00

Una lágrima de resina
ahorcada del tajo en una rama:

degolló la tijera su camino.

Incapaz de volver,
ámbar ahora.

De este corte es siempre
la tristeza.

A traición

2010-11-17T16:22:00.000+01:00

Con la misma lentitud con que vence
la marea a la orilla con sus brazos de agua,
se nos va echando el tiempo encima.

Y es la memoria un punto limpio
atiborrado de recuerdos
desencolados que apenas soportan
el peso de los hombros.

Sigiloso, el tiempo,
se nos ha ido echando encima,
igual que a la ventana
partículas de polvo.

Y ni gritar siquiera puede.

Defensa personal

2010-11-02T18:56:00.000+01:00

Ir al día, de frente.
Pasar por sus minutos con el mentón bien alto.
Jamás darle la espalda
aunque nos mire con desprecio
o escupa a nuestro paso por la acera.

Tomarle la distancia, buscar su punto débil.
Apretar bien los dientes
cuando nos golpee en los riñones.
Chillar si es necesario.

Evitar que su envergadura nos domine.

Decidir el momento del impacto
y descargar el golpe con todas nuestras fuerzas.

Y cuando el día esté, al fin, rendido
cogerle suavemente la cintura,
entrelazar sus dedos con los nuestros,
hurgar en sus rincones más promiscuos,
lamer una por una sus horas más sombrías.
Que nuestro olor impregne sus segundos.

Y estrujarle.

Estrujarle muy fuerte,
como se estruja a un niño recién recuperado
tras perderle de vista unos instantes
por los pasillos de una tienda.

Aspirante a invidente

2010-10-22T23:07:00.000+02:00

Quisiera yo saber cómo se aprende
a apartar la mirada de las cosas,
a hacer la vista gorda:
la mía convalece de anorexia.

Cómo ignorar a las palomas recién atropelladas
por alguna sentencia de desahucio,
los perros callejeros que arrastran
sus cuatro pertenencias
en carros de la compra,
los gatos sin papeles,
los árboles partidos con el muñón al aire
sentados en esquinas
con un cartel en el regazo
lleno de faltas y miseria.

Cómo consigue uno
sacar los ojos de los bares
donde una hilera de hombres
con los vasos vacíos en la barra
esperan aterrados la hora fatal del cierre.

Decidme, por piedad, cómo podría
ignorar a quien llora en mi presencia,
a quien dilapidó sus esperanzas,
a aquellos que perecen
bajo las piedras de políticas caducas.

¿Dónde comprar astigmatismos y glaucomas?
¿Quién me regala unas gafas negras,
un bastón blanco y un perro lazarillo?
¿Alguien se ofrece
a transcribir al Braille este poema
para que encuentre al fin destinatario?

Busco ciego con buenas referencias
que me enseñe a no ver tanto desastre.

Pago por horas.

Recital Ana Montojo y Luis Miguel Rodrigo en Libertad 8

2010-10-20T14:11:00.000+02:00

Agradecimientos

2010-10-20T13:46:00.000+02:00

Una vez que mi pulso vuelve a latir a velocidad de crucero tras la taquicardia del viernes por la noche (que me ha durado hasta hoy) quiero agradecer la presencia de todos los que tuvisteis el detalle de pasar por allí. Fue una noche inolvidable, plagada de momentos de una intensidad tremenda (aún no sé cómo no se me escapó alguna lagrimilla) que gracias a vosotros, a vuestra cercanía, cariño, pasión por la poesía y entrega, fue posible.
Gracias en primer lugar a Ana Montojo que se atrevió a tirarse conmigo a la piscina y por lo visto parece que no nos hundimos, más bien al contrario, nos apoyamos el uno a la otra y la otra al uno como dos tenistas en un partido de dobles.
Gracias a todas esas personas que no tengo el placer de conocer sus nombres, que con un gesto amable me felicitaron. Sus ánimos me ayudan a seguir escribiendo.
Gracias a mis incondicionales compañeros del taller de Enrique que me empujasteis primero a creerme que podía escribir, y luego a leer en público. Os habéis salido con la vuestra. Carlos, Rosa, Manuel, Montse, Ana y María, Elena, Pilar, Emilio, Aaron (con dos aes),Nines (aunque no pudiste venir, estabas en esencia), Enrique, Soledad (seguro que alguien se me olvida) y a todos los que no pudisteis venir pero hubierais querido estar allí. Y a todos mis amigos, Nieves, Lara, Andoni... Y por supuesto a Elena, mi amor.
Pero he de destacar un hecho por encima de todos. Al final del recital, un chico joven que no había tenido nunca una relación íntima con la poesía, se acercó a comentar lo hondo que le había calado un poema: Lección de futbolín. A partir de ahí estuvimos hablando de la vida y nos dieron las cuatro de la mañana. Siempre me ha preocupado que mi poesía no se entendiera, que no llegara, que sólo los entendidos pudieran disfrutar de ella.
Esta es la magia de la poesía. Que a alguien le pueda llegar el sentimiento de otro.
Gracias Manuel (alias Craker) por acercarte a la poesía.
En fin, que con un público como vosotros no habrá más remedio que repetir, aunque lo del viernes pasado sea algo irrepetible.

Siguiendo la estela de Ana Montojo, ahí va un soneto. CIRUGÍA

2010-10-12T17:39:00.002+02:00

Te sorprende mi rostro circunspecto,
quizás quisieras verme de otra guisa,
más simpático, alegre, con sonrisa
indeleble, feliz… Con otro aspecto.

Mas caminar contigo este trayecto
tiñe de un gesto mustio mi camisa.
Queda triste lo que el zapato pisa.
La alegría no pasa de proyecto.

Sería lo mejor que me apuntara
a algún curso de actor o maquillaje
y aprendiese a ocultar lo que mi cara
se empecina en vestir como un buen traje.
Si el corazón de un tajo me extirpara
podría camuflar tu sabotaje.

Peligro de desprendimientos

2010-10-03T10:10:00.000+02:00

He muerto hoy tantas veces
que no me reconozco en el espejo.

Antes de despertarme
un sueño se escondió bajo la almohada
y no hubo ya manera de encontrarlo.

En pleno desayuno,
como un empaste desprendido,
se me cayeron varias ilusiones.

De camino al trabajo
un rencor viejo y voluminoso
se descolgó por mis tobillos:
quedó tirado en una esquina
gastado e inservible.

En torno a la merienda
el olvido me cogió por el cuello
y esgrimió su puñal de desmemoria.
Me robó cinco caras,
media docena de disgustos
y dos o tres verdades.

Así que aquí estoy,
despojado de algunas pertenencias,
sin saber si poner una denuncia,
llamar al tanatorio e ir reservando sitio
o escaparme de juerga a celebrarlo.

Estar en las nubes

2010-09-28T09:47:00.000+02:00

No entiendo a las nubes.

Sé —me lo explicaron de pequeño—
de la evaporación y la condensación.
También sé que según sea su altura
así será su forma,
que estratos, cirros, cúmulos y nimbos
son los apelativos que los expertos les pusieron.

Pero nada de esto me sirve
para entender una sencilla nube.

Porque van a su aire sin sentirse extrañas
y si de golpe se oscurecen
nadie murmura sobre un posible trastorno bipolar.

Porque si se desploman
sobre un par de capuchas que acaban de fundirse
este dato será para sus dueños
algo a lo que agarrarse en el naufragio.

Porque si, fijamente, se las mira
adoptan formas imposibles
capaces de imprimir una sonrisa
en la cara de un niño
y acallar una lágrima incipiente.

Por todo esto es
que no entiendo a las nubes.

Así que permitidme estar donde me plazca.

ESTÁIS TOD@S INVITADOS

2010-09-17T10:31:00.000+02:00

Cura de desintoxicación

2010-09-17T10:27:00.000+02:00

Estoy abandonando antiguos vicios.

No me dejo la piel en cada esquina,
ni lavo con saliva a cada paso las baldosas.

No pretendo resucitar las horas muertas
ni miro a lo profundo de los ojos
de todo aquel con quien me cruzo.

Tampoco ya camino por la calle
con los puños cerrados
—mis novias se quejaban
de que no les diese la mano casi nunca—
ni lucho con el viento
si veo que me saca dos cabezas.

Apenas me desgañito en el coche,
no me enfado con el clima
ni busco zonas mal iluminadas
para rascarme ciertas partes.

Estoy limpio. Mi sangre, como veis, es casi pura.

De lo que no me desengancho
es de esta brutal adicción que me consume
de arrancarme a diario jirones de mí mismo
y arrojarlos después entre los folios.

ESTÁIS TOD@S INVITADOS

2010-09-14T18:29:00.000+02:00

Como recientemente he descubierto que había un poema de un buen amigo, Gonzalo del Pozo, titulado TURISMO INTERIOR he decidido incluirlo en el blog

2010-09-13T14:25:00.000+02:00

TURISMO INTERIOR
“Al final, la mejor manera de viajar es sentir”.
FERNANDO PESSOA.

Fue al ver tu maleta en la puerta:
cogí la bufanda más larga, un verso de Pessoa
y toda esa tristeza que había en los cristales.

Yo también me fui lejos,
tan dentro de mí como pude.

Ningún tren te hubiera llevado
tan veloz como mi pena; garganta abajo,
yo me dejé caer con todas estas palabras,
que no llegaron a tiempo.

Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
aaah.

Después de todo, fue sencillo:
deshacerme el nudo
de la corbata y volver
a descubrirme
el corazón a un lado.

Nadie notó mi ausencia.
Nadie hirió una pared contando
el tiempo que estuve fuera (digo, dentro),
pero ya no soy el mismo.

Un poco de Rock veraniego

2010-08-18T18:26:00.000+02:00

Esto es un nuevo intento de combinar la poesía con otras cosas, para que sea más fácil de digerir. Espero sea de vuestro gusto.

Low cost

2010-08-13T18:54:00.000+02:00

Para marchar lejos a buscar aventuras en exóticos lugares
no es preciso gastarse los ahorros,
ni dejar los calendarios arañados
de tanto encajar fechas,
moscosos,
puentes,
vacaciones.

Basta con hundir la mirada en el espejo
y atreverse a cruzar algunas periféricas barriadas de nuestra fantasía,
aquellas por las que circulan deseos tan infames
que jamás se acostarían sin un puñal bajo la almohada.

Por estos recovecos,
estrechos y oscuros como quien se cree con la razón,
encontramos itinerarios poco transitados,
paisajes despoblados, hienas de pérfidos colmillos,
simios que se suben en el capó del coche y en donde hiciera falta
a cambio de una paga fija a fin de mes,
mares de ira acumulada,
desiertos de tristeza,
montañas de desprecio.
Y souvenirs, o sea, recuerdos diminutos pero de gran importancia
como aquel susto que nos dieron unos desaprensivos siendo niños.

Hasta podemos alternar con violentos delincuentes
a los que sólo faltó una pistola cargada al alcance de la mano en el momento idóneo
para haber cometido una matanza.

No.
No hace falta irse lejos
para descubrir parajes remotos con que luego impresionar a nuestras amistades.
Con volver la mirada para dentro
—diez minutos al día es más que suficiente—
podemos olvidarnos para siempre de maletas,
tarjetas de embarque,
pasaportes,
overbooking
y jet lag.

Escribivir

2010-07-16T13:42:00.000+02:00

Empezar un poema.
Andar los barrios altos de los folios,
sus partes más visibles, mejor engalanadas;
generar al lector expectativas,
sorprender con giros verbales
e imágenes curiosas,
acelerar sus pulsaciones,
dilatar sus pupilas,
hacerle sentir vivo unos segundos.

Seguir con el poema.
Sentir su enorme peso en las espaldas
e intentar no perder la compostura
si la métrica se rompe,
se descabala el ritmo
y la artritis se adueña de sus versos.

Acabar un poema.
Saber que la contienda finaliza
y que en el último renglón está el infierno:
la decepción sale triunfal de la batalla,
las cosas pudieron ser dichas de otro modo,
más certero, sin tantas pretensiones.

Poner el punto final a un poema.
Dejarlo caer sin más en otra vida.

Poeta en huelga y sin servicios mínimos

2010-07-06T19:08:00.000+02:00

(Puesto que esto es un plagio de un excelente poema de Enrique Gracia
me he autoimpuesto como penitencia el trabajo de rima y métrica, para no llegar
ni de lejos a la altura del original: Tome el testigo quien lo quiera. Aún así, ahí va. Por ti, maestro)

Me declaro, irrevocablemente,
en huelga de palabras y de gestos
ostentosos, de rimas y anapestos,
de solidarizarme con la gente
que incapaz de sacar fruto a su mente,
asustada, deserta de sus puestos.
Que sean otros los que llenen sus cestos,
nosotros ya hemos hecho suficiente.

Descanse pues mi letra en el olvido
y recoja el testigo quien lo quiera,
alguien fuerte cargado de arrogancia
que esté dispuesto, a brazo partido,
a combatir con la terrible fiera
que a todos nos acecha: la ignorancia.

Inerte

2010-06-27T22:40:00.000+02:00

Incinerar las ilusiones
con la brasa fatal de la desidia,
quebrarles las tibias y el futuro
a cambio de un contrato, una hipoteca...

Ser buenos ciudadanos.

Con la imaginación exhausta,
conforme, embalsamada.

Y asomarse a las ventanas de la vida
a través de un visillo de dioptrías o de humo.

La inercia es un animal hambriento
que lo devora todo.

No es difícil creer en la utopía. Lo difícil es vivir de forma coherente con aquellos principios que la harían posible.

2010-06-25T12:18:00.000+02:00

Visita a la nevera a las tres y veinticinco a.m.

2010-06-21T12:24:00.000+02:00

El frío es tenaz, nunca desfallece.
Se agazapa con su cuchillo voraz bien afilado
tras una esquina de febrero,
en una carta manuscrita
o una calle perdida de nombre muy común.

Y allí resiste, imperturbable,
sabe esperar sin descubrirse.
Al final siempre una garganta
desabrigada, sola,
despistada y confusa
pasará por sus gélidos dominios.

Entonces hunde su metálico colmillo
en la carne más tierna
e inyecta el invierno
hasta que el cuerpo cae petrificado
sobre el sofá o un plato de ensalada
que ayer no quiso nadie.

Riesgos laborales

2010-06-18T12:14:00.000+02:00

Mirar a las personas a los ojos,
trepar a su balcón en plena noche,
pasar sin hacer ruido.

Entrar en sus estancias más oscuras
y rincones más privados,
revolver sus cajones y papeles,
leer en las agendas,
beber de sus envases,
probarse sus abrigos.

Colarse por los ojos de la gente
es un oficio duro y arriesgado.

Y no se cobra plus de peligrosidad

Quedarse en primera

2010-06-17T21:00:00.000+02:00

“Si algún día me veis retroceder
podéis apostar el alma a que cojo carrerilla.”

Con los cincuenta puntos
de mis seis cicatrices,
—los únicos que tengo a mi favor—
no tuve suficiente
para alzarme con tu título.

Al menos salvo la categoría.

Cuestión de tiempo

2010-06-14T10:57:00.000+02:00

Tarde o temprano llega el día
que uno se recuesta en su memoria
en busca de un lugar menos baldío
donde recuperar algo de aliento
para proseguir con el combate.

Tropezamos en esta travesía
con los recuerdos dignos de mención,
sorprendentes anécdotas,
portentosas hazañas,
sucesos importantes que definieron nuestro rumbo;
incluso, aunque polvoriento por el tiempo transcurrido,
resurge el minuto de gloria.

Sin embargo
deja regusto amargo este trasiego:
de que fuimos felices algún día
solemos darnos cuenta siempre tarde.

Mas (o menos) culinidad

2010-06-04T11:29:00.000+02:00

Un hombre de verdad
debe poseer la ilusión de un niño,
la sensibilidad de una mujer,
la fuerza de un anciano
y la amplitud de miras de un travesti.

Un hombre que se precie ha de contar
entre sus aptitudes principales
con la paciencia de un columpio en día de lluvia,
el atrevimiento de un ave que aún no domina el vuelo,
la generosidad de una barandilla
y la capacidad de aguante de una percha.

Para poder decir que uno es un hombre
hay que tener la valentía suficiente para mostrar el miedo
y la debilidad.

Y una cuestión final:
un hombre que no ama no es un hombre.

Destrezas con alta tasa de siniestralidad

2010-06-01T10:59:00.000+02:00

Qué duro es el oficio de ser zurdo
y verse uno obligado a coger las tijeras del revés,
cambiar de marcha con la mano menos ágil,
eludir los ataques de la aleta dorsal
de algunos abrelatas agresivos.

Aunque también es cierto
—he de reconocer—
que no frecuento mucho
los establecimientos que comercian
con utensilios especiales
para aquellos que no somos propensos
a dejarnos adiestrar.

Quizás haya arraigado la costumbre.
Nos hemos hecho diestros
en ir siempre a la contra.

Muerte natural

2010-05-31T11:26:00.000+02:00

Entrado el mes de junio,
en la esquina recóndita de un árbol,
una hoja seca, rota, ennegrecida,
se aferra con las uñas a su rama.

Tras resistir los golpes del invierno,
esquivar la metralla del granizo
y el impasible serrucho del aire,
a las catorce y tres minutos
cayó entre dos baldosas de la acera.

El baile de una escoba
selló su despedida hacia la nada.

No espero yo otra cosa de la vida.

Desarrollo evolutivo del libro

2010-05-18T09:40:00.000+02:00

Los libros atraviesan, igual que las personas, por fases diferentes.

Su gestación no siempre dura nueve meses, sin embargo, provoca náuseas mañaneras, induce antojos algo descabellados y aísla a quien lo lleva en sus entrañas. El peso con que carga a quien lo escribe inflama ciertas partes de su cuerpo.

Recién nacidos, tumbados en la sección de novedades, nos seducen con su brillo reluciente y su faja bien planchada. Su olor a papel aún no leído nos permite augurarles un futuro repleto de posibilidades: triunfos, citas y hasta premios. Incluso puede que vayan a la universidad.

Más tarde, cuando ya echaron a andar, con los hombros encogidos por la presión de sus vecinos de balda, nos muestran, en pie, sus lomos marcados por las manchas de café y los golpes en la mesa. En esta edad madura no tienen más remedio que cargarse de paciencia y esperar el impulso de su dueño —si es que alguna vez fueron comprados y tuvieron la fortuna de ver la luz del día— de plantar las huellas en sus hojas. Que el lápiz subraye su interior o realice anotaciones será la única caricia que reciban en esta larga etapa de sus vidas.

Ya entrados en años, abandonan la postura vertical y aquí, también como humanos, con la piel gastada y amarilla, se recuestan. No en espacios solemnes o lujosos, como mausoleos o panteones; en cajas de cartón o de madera pueden encontrarse en maleteros, sótanos, desvanes: lugares fríos y poco visitados —acaso lo domingos—, de iluminación escasa y sin lugares expresamente habilitados para hacer de la lectura algo agradable.

Algunos, los menos, aquellos a los que más favoreció la suerte y lograron esquivar las dentelladas del tiempo, alcanzan una segunda juventud. Librerías de viejo o la feria del libro antiguo y de ocasión, suelen ser sus residencias más habituales.

E igual que nosotros, ilusos, los libros también aspiran a alcanzar la eternidad.

Destrezas

2010-05-13T23:01:00.000+02:00

Qué duro es el oficio de ser zurdo
y verse uno obligado a coger las tijeras del revés,
cambiar de marcha con la mano menos ágil,
eludir los ataques de la aleta dorsal
de algunos abrelatas agresivos.

Aunque también es cierto
—he de reconocer—
que no frecuento mucho
los establecimientos que comercian
con utensilios especiales
para aquellos que no somos propensos
a dejarnos adiestrar,
que llevamos clavada en las pupilas
una siniestra marca oscura.

Debe haber arraigado la costumbre:
nos hemos hecho diestros
en ir siempre a la contra.

El árbol

2010-05-06T18:56:00.000+02:00

A un olmo viejo
Antonio Machado

Alargando sus cuatro dedos a la altura
—amputó el pulgar una ventisca—
implora que en la palma de su mano
sean derramadas unas gotas
que aplaquen la amargura de estar solo:
las nubes que aliviaron su sed y dieron sombra,
huidizas y traviesas hoy escapan
en busca de fértiles parajes.

Una voz canta cada vez más fuerte
talando en dos mitades el silencio,
acaricia el tronco y el meñique
y en el ombligo que un cincel alado
perforó una noche fría
mete un pie, escala, se recuesta…

Y deja de importar que las nubes le rehuyan,
que todo el tiempo esté a su espalda,
que su rama más querida
acabara en el lecho de la lumbre,
que hibernen en leñeras
sus atributos más valiosos.

Qué más da. Nada importa,
mientras insista la vida
en trepar árboles viejos.

Carta a los suicidas

2010-05-06T18:52:00.000+02:00

Haced lo que queráis con vuestra muerte,
único bien que queda al que ha perdido;
pero antes concededme dos minutos:
al fin y al cabo tiempo es lo que os sobra.

La gente es quien empuña las ideas,
para cambiar el mundo hay que estar dentro.

Aunque es cierto que apetece rendirse
cuando el barranco tira de las horas,
y que hay frases que marcan para siempre
alojadas al fondo del recuerdo:
las tardes más oscuras resucitan.

Os transcribo también mi testamento.
No pretendo afiliarme a vuestro bando,
no depondré la pluma todavía,
mas como sé que andáis sin provisiones
quizá os falte papel para la nota:

Que no pueda el forense por mis huellas,
desgastadas de haber tocado todo,
certificar que soy el fallecido;
que ni un gajo de amor sobre la mesa
reste de mí cuando ya sea ceniza;
y que digan los que al final me olviden
que abdiqué de reinar con certidumbres.

Si tampoco estos versos os conmueven,
un ruego nada más y me despido:
por favor, no lo hagáis en la autopista,
que bastante tenemos con las curvas.

Cosas de cama

2010-04-21T11:56:00.000+02:00

No es por frío
si rebusco tus pies bajo las sábanas.

Te pertrechas
y haciéndote un ovillo das la espalda,

recogida
en el lado más tuyo de la cama.

Pero juro
que me hizo perder pie la madrugada.

Di-versión

2010-03-30T11:09:00.000+02:00

En el reverso de un verso pueden encontrarse
uñas mordidas, palabras desguazadas,
cólicos nefríticos,
contracturas, desgarrones,
fetidez, rabia, cieno,
pieles arrugadas y ojos cabizbajos.

Sin embargo, en su anverso
percibe el lector frases biensonantes,
gramática cuidada, ideas luminosas,
musicalidad y hasta belleza.
Incluso la tipografía llega a ser de nuestro gusto.

Para que luego digan
que escribir poesía no es trabajo.

Revolución

2010-03-10T23:44:00.001+01:00

Como todas las generaciones, también ésta quiso derrocar a su predecesora. Escudriñaron defectos y errores, detectaron los fallos, los excesos y por aquellas hendiduras introdujeron palancas primero; después, las excavadoras. Y es que, como todos los jóvenes (valga en su descargo que es su obligación al fin y al cabo) creyeron estar en posesión de la verdad; no de una porción o un fragmento: toda la verdad.
La primera piedra sobre la que se edificó esta nueva revolución fue suprimir tildes y acentos: jamas volveria a haber letras mas sonoras e importantes que otras. En esta funcion todos serian actores, no habria ya protagonistas ni figurantes. Asi que con el pecho henchido y las barbillas altas pusieron manos a la obra y comenzaron a construir sobre este cimiento su sociedad, dejando a esdrujulas y agudas soterrarse en el olvido.
Transcurrieron las cosas en aparente calma durante un tiempo, hasta que un dia fue señalada con el dedo una mayuscula, debido a su supuesta altaneria: por unanimidad se decidio reducirla a tamaño estandar, por mas que adujo ser un nombre propio. de ahora en adelante nada seria propio: todo perteneceria a la colectividad.
sin mayusculas ni acentos su mundo parecia mas en paz, aunque ciertos asuntos continuaban irresueltos: algunas palabras, no teniendo letras de diferente tamaño que las demas, daban la sensación de manejarse con cierta prepotencia, como las que iniciaban parrafo o iban tras punto y aparte. era tal el empeño en erradicar el mal de la desigualdad que, sin contemplaciones, fue tomada la drastica medida de eliminar los signos de puntuacion que tanto lugar a equivoco estaban generando y aun podrian haber sido mayores los recortes si llegan a prosperar las propuestas planteadas por algunas letras cansadas de ser miradas por encima del hombro de bajar los humos a las mas altas como la l o la t hasta se inicio el debate sobre si realmente eran imprescindibles los puntos de las ies y las jotas o eran superfluos adornos decorativos el desorden se acrecentaba dia tras dia pero fue considerado un mal inevitable como el crujido de vertebras cuando se endereza una espalda contracturada un daño inherente a toda transformacion social de modo que la inconformidad consustancial a todo lo vivo prosiguio devorando los logros ya obtenidos exigiendo nuevas conquistas nuevas cimas que coronar y si bien era patente que la igualdad entre palabras habia sido con creces alcanzada no sucedia de igual manera con las relaciones entre ellas por lo que para estrechar lazos y evitar distanciamientos que pudieran ser interpretados como muestras excesivas de orgullo se suprimio el espacio entre palabras yallemadelaunionhacelafuerzaquisieroncambiarlarealidadaunsolopasohastaquelaconfusionfueadueñandosederenglonesfolioscuadernoslibrosyaunqueseelevaronvocesdisidentespretendiendopaliarelcaoscrecienteotrasigualesdeestridentesahogaronlosinfructuososintentosdeencauzarloquehaciapocotiempoeraunmalmenoryahorasumiaalpaisenteroenunirrefrenablesinsentidoquedejabaelcaminoalfombradoparalallegadadeunnuevodictador

Remedios

2010-02-02T09:31:00.000+01:00

Remedios sufría. Sufría por los niños, por sus madres, por los pájaros y los árboles. Cuando Remedios veía dolor, sufría. Le dolían las lágrimas de los niños, las quejas de las madres, el tiritar de los pájaros y la sequedad de los árboles, y compensaba con su generosa entrega las carencias que podía, por más que supiera que en la mayoría de los casos no era más que parchear vías de agua de la rajada estructura social. Remedios era el niño, la madre, el pájaro, el árbol, era todo aquello que en su alrededor crujía, lloraba, tiritaba o se hería.

Incapaz de ahuyentar de sí esta infinita condolencia, Remedios se volcaba más y más, hasta el punto de que un día, rebuscando monedas sueltas en el monedero, un desaliñado señor de larga barba sentado en el suelo y sin zapatos le dijo: “Señora, por favor, écheme una mano.” Sin el más leve pestañeo, con su mano izquierda tomó la derecha y de un fuerte tirón la arrancó de cuajo y se la entregó a aquel hombre al que jamás había visto, quien admirado por tal muestra de sacrificio agradeció el gesto, cogió la mano de Remedios y se marchó a toda prisa, como si algo horrible fuera a suceder. Remedios, sin comprender muy bien tal comportamiento, pensó que su mano había sido de gran ayuda para aquel señor, pues por lo pronto le había sacado de la mendicidad. La media sonrisa en su cara producto del buen gesto quedaba aplacada por el dolor del desgarro en su carne. Creo importante señalar que Remedios hasta aquel día nunca había sido zurda.

Cuando fue a coger el autobús se topó Remedios con el primer contratiempo, sacar con una sola mano el monedero del bolso, al que luego sucedieron otros muchos: pulsar el botón de aviso de parada mientras el autobús estaba en marcha, sorteando en los frenazos a los hacinados viajeros, buscar las llaves de casa, desabotonarse el abrigo; sin embargo, esquivó aquel cúmulo de adversidades con su mejor cara. Llegó a casa y se dispuso a preparar la comida. No tardó mucho en aprender a encender la cocina: primero había que abrir el gas, después sacar una cerilla de la caja que debía ser apoyada de canto contra el frigorífico, y así, de una rápida sacudida, frotarla sobre la lija y con cuidado de no quemarse debido a la acumulación de gas, encender el fogón. Como estaba un poco cansada de su recién estrenada minusvalía, optó por no pelar los calabacines ni las patatas: un poco más de sustancia en el puré le aportarían las vitaminas necesarias en un día de tanto trasiego. Al menos la batidora era de fácil manejo. Entre estas y otra hazañas transcurrió su primer día desbrazada y aunque estaba bastante satisfecha de sí misma, algo le faltaba.

Al día siguiente, tras tardar más de lo previsto en ducharse, desayunar, vestirse y peinarse, echó de menos su querida mano derecha pero agradeció que aún le quedara la izquierda, incluso agradeció que aquel hombre desaliñado al que, insisto, jamás había visto, no se la pidiera; aunque pensándolo mejor no habría tenido mano con que arrancársela. Bien es cierto que conociéndose como se conocía, muy capaz era ella de haber pedido el favor al hombre de que se sirviera él mismo. Gracias a la tremenda capacidad de adaptación de Remedios en seguida se rehízo de su pérdida, volviendo en no muchos días a descubrir entre la muchedumbre los pañuelos humedecidos por las lágrimas y en los bosques los pinos resecos. Decidió prescindir del monedero, artículo inútil que cada día regresaba vacío a casa: mejor llevar las monedas más a mano. Descubrió que en los pantalones de grandes bolsillos podía agolpar los artículos que precisaba para sus dadivosas andanzas.

Una vez restablecida de su voluntaria amputación, Remedios recibió en casa la visita de una vecina que acudía con su hija de dieciocho meses dormida en un cochecito. Con su única mano preparó un café que sirvió con la dulzura que le caracterizaba y se dispuso a escuchar lo que aquella joven mujer venía a decir: “Remedios, tengo que salir y no tengo a nadie que se haga cargo de la niña. ¿Te importa echármela un ojo?”

Mentiría si dijera que Remedios esta vez no pestañeó. Pestañeó, yo diría que pestañeó varias veces, incluso decenas de veces, pero una vez hubo finalizado de pestañear, dirigió su única mano al ojo izquierdo, seguramente para compensar, y lo echó sobre el cochecito de la niña, con el suficiente recato como para no sacar a la criatura del sueño en que estaba sumida. Nuevamente, como el hombre desaliñado al que jamás antes había visto, la madre agradeció el gesto y se marchó de allí a toda prisa. Remedios, que no comprendía las estampidas tras sus magnánimos gestos, supuso que habría recordado alguna urgencia que con anterioridad hubiera olvidado. Cuando minutos más tarde quiso encender el fogón encontró grandes dificultades para atinar en la lija con las cerillas, descabezando algunas de ellas sobre la encimera: “me falta perspectiva” pensó Remedios, “a mansalva” añadió.

Al salir al día siguiente a buscar niños, pajarillos y demás desconsuelos sufrió varios accidentes y como siempre caía sobre la misma mano, acabó torciéndosela. Caídas, resbalones, golpetazos, empujones, incluso pescozones de aquellos que por su ubicación no pudieron vislumbrar la creciente discapacidad de Remedios. Por vez primera en su no muy larga existencia cruzó por su mente un pensamiento egoísta: necesito otra mano, y otro ojo. Y sin pestañear, esta vez sí, se abalanzó sobre los transeúntes a clamar por sus necesidades: “Perdone señora, ¿le sobra una mano? Caballero, ese ojo no me vendría mal. Hace juego con el que me queda”. Las caídas, pescozones y empujones se recrudecieron, así que Remedios prefirió volverse a casa a reconstituirse y reflexionar sobre los extraños acontecimientos que últimamente le venían sucediendo.

Ahora Remedios veía a los pajarillos, pero más lejos de lo que con anterioridad los observaba, y cuando en el parque escuchaba el llanto de un niño no lo percibía con la estridencia del pasado. Algo estaba cambiando en su manera de ver el mundo. Se sentía aturdida, confusa. Alguna idea se le descuadraba del perfecto puzzle que desde niña había construido respecto a lo que era correcto y lo que no, a lo que debía hacerse y pensarse. Sentada en el bordillo de la acera se preguntaba qué hacer a partir de ahora. ¿Y si alguien le pidiera otra mano, u otro ojo? ¿Cómo encendería el fogón de la cocina? Pero, ¿qué alimentos iría a cocinar sin ni siquiera una mano para coger el bastón de ciega que le permitiera llegar a la pescadería? Enmarañada en esta vorágine de pensamientos le sobrevino una frase que atronó en su cabeza: No puedes dar todo lo que te pidan.

Pensarán los lectores que es absolutamente normal que en las circunstancias en que Remedios se encontraba hubiera brotado en su pensar esta idea, e incluso a muchos de ustedes les parecerá estúpido que no se le hubiera ocurrido antes. Sin embargo lo que Remedios hizo con estas ocho palabras, con estas veintisiete letras, fue lo que solemos hacer con las servilletas de papel una vez nos hemos limpiado con ellas el tomate de las comisuras: hacerla una pelota y tirarla a la papelera más cercana. Decidió entonces Remedios que si la visión de los pajarillos se le hacía compleja a cierta distancia, con comprar unas gafas graduadas el problema quedaba resuelto; además, sólo pagaría una lente. Y que si no le eran fácilmente perceptibles los llantos de los niños se aprovisionaría de un audífono de gran alcance. Con estos artilugios compensaba la carencia sensitiva, puesto que la física era irrecuperable, si bien la necesidad de mantener el ritmo de trabajo que tenía antes de la lesión, por llamarlo de alguna manera, le obligó a incrementar la agilidad de su mano superviviente y la agudeza de su único ojo. De este modo pudo Remedios arrojarse de nuevo a rescatar mendigos de entre sus mantas raídas, gatos de entre las ramas más altas, y otros menesteres que ustedes, llegados a estas alturas del relato podrán, sin mucho esfuerzo, imaginar.

Pasaron bastantes meses sin que ninguna persona de aquellas que por Remedios eran ayudadas osara pedir, ni sugerir o mencionar siquiera, alguna cosa que pudiera ser considerada como extirpable, lo que le permitió ir poco a poco afianzándose en su quehacer; se habituó a ponerse y quitarse con su zurda las gafas de una sola lente de aumento, a afinar el sensor del audífono para detectar llantos semiocultos si no fuera por los avances de la tecnología, a encender cerillas con un golpe certero en la lija, no ya de la caja de cerillas, demasiado angosta para atinar tuerta, sino de otra de quince centímetros cuadrados adherida con papel de celofán al lateral de la nevera.

Un día de primavera que Remedios escudriñaba los suburbios topó al doblar una esquina con una mujer ciega, deteniéndose en el acto por si hubiera alguna herida abierta que curar o torcedura que vendar. La mujer, de avanzada edad, no pudo vislumbrar las múltiples carencias que la viandante acarreaba, así que tiró del repertorio habitual: “Por compasión. Compre un cuponcito ¿Es que no tiene corazón?” Remedios, estupefacta, no podía vocalizar. No podía pensar. Los latidos del pecho percutieron contra la caja torácica hasta el dolor, bombeando con tal intensidad que le temblaron las piernas por exceso de riego. Petrificada, no pestañeó, no respiró, sólo una fría agitación interna escarchó todo su ser, congelando capilares, arterias, cartílagos, uñas, tejido intestinal. De repente las ocho palabras, las veintisiete letras, reflotaron de no se sabe dónde, quizá del baúl que a cal y canto había sumergido en el más profundo sótano de su memoria. Y nuevamente, Remedios, hizo una bola con ello y lo tiró a una papelera, se abrió el vestido e introdujo sus dedos entre sus costillas. Tuvo ganas de chillar pero se contuvo. Horadó hasta sentir en las yemas el rojo y viscoso pálpito. Enredó entonces sus cinco dedos en su corazón y tiró con fuerza: ya conocía el modo de hacerlo. En los escasos instantes que permaneció de pie antes de que su cráneo impactara contra el pavimento pudo encontrar, como en tantas y tantas ocasiones con anterioridad había encontrado, las palabras exactas para estas circunstancias tan poco favorables: “¿Cómo puede usted dudarlo señora? Cójalo, que sé que no puede verlo”. Buscó el regazo de la anciana señora, depositó en él su más preciado bien y se dispuso a partir hacia algún lugar sin tantas exigencias.

Muchas gracias a todos los que me estáis empujando y animando a seguir escribiendo

citas y reflexiones

2010-01-21T22:01:00.000+01:00

La muerte es una cita con uno mismo. Hay que llegar a tiempo por lo menos una vez.
A. de Ruellan.

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Si siempre somos nosotros quienes tiramos del carro no debería sorprendernos que los demás se suban en él.
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Ser feliz no es lograr que la vida vaya por donde nosotros queramos, sino que nosotros queramos ir por donde la vida nos lleva.

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La función de la terapia psicoanalítica es trasformar el sufrimiento neurótico en desdicha común.S. Freud.

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Quien no tiene entereza para soportar la verdad no debiera criticar ser mentido.

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La vida es tan cambiante y traicionera que puede llegar a transformar los sucesos que nos llenaron de orgullo en la mayor de nuestras vergüenzas.
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Los escritores y los calamares compartimos destino sin saberlo: toda una vida bajo la amenaza de acabar devorados en nuestra propia tinta.

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